C'est donc ça que vous voulez, hein ! Ce que je vis ne vous suffit pas ! Non, ne niez pas, je vous en prie, je sais que vous étiez pendus à mes lèvres, avides de détails morbides, bien plus touchés par le calvaire de ce gosse que par le mien, qui n'est rien, dites-le, une piqûre d'abeille, un ongle arraché, rien, rien du tout, et même vous commenciez à vous emmerder sérieusement, mais pourquoi se sent-il obligé de nous décrire ses brûlures d'estomac ? Quand va-t-il cesser de se plaindre, à la fin ? Va-t-il crever, qu'on en finisse ! Vous vous êtes fait avoir, et c'est là ma seule consolation. Vous êtes tellement prévisibles, gavés comme vous l'êtes de littérature à scandale, d'autobiographies de patineuses artistiques violées à l'adolescence, de récits de comédiens qui ont dit adieu à la drogue, concoctés par des nègres qui font d'une chute accidentelle dans un escalier une tentative d'homicide.
Je vous engueule parce que j'en ai besoin.
Corpus Christine - Max Monnehay
